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The Golden Archer

Writing and Texts

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In this page, you wil find links to short stories I have written. I would like to learn how to write well, but it takes a while, and now that Léo is here, I find it difficult to become absorbed in my own thoughts in order to write a story.

Mamie est partie.

Quand elle en a eu assez de la vie,
Quand elle a eu attendu que tout les petits enfants reviennent au bercail
Quand elle s'est sentie assez bien pour apprecier le voyage
Et pas assez bien pour ne pas le faire

Mamie est partie
Apres tout le monde
Quand on a ete tous grands
Quand les petits allaient rester "les petits"
Quand elle avait oublie le prenom de tout le monde

Mamie est partie
Quand ca l'agacait qu'on la pompone
Quand ca l'agacait qu'on la lave
Quand ca l'agacait qu'on la nourisse
Quand ca l'agacait qu'on la drogue

Mamie est partie
Quand il etait temps

Et maintenant,
Plus rien n'est comme avant
La maison est louee
Le jardin est en fouillis
Le muguet ne fleurit plus

Mamie est partie.

TRISTESSE par Colette Valette

Oh! Ce bruit mat de la pluie
Chaque goutte qui tombe
En cette sombre nuit
Porte en mon coeur une ombre!
Ce n'est pas toi, petite mère
Que j'embrasse en me couchant,
Mais c'est toi peut-être
Qui peuple mes rèves d'enfant.
Oh! Spectre d'une douce hymnée
Pourquoi de nous t'être éloignée?
Vers des horizons secrêts
Tu as tendu tout ton être.
J'aime celle qui te remplace
Mais après beaucoup de peines amères
C'est pour toi petite mère
Que mon coeur garde une place.
Non, maman, je ne te renie pas,
Tous les jours je songe à toi,
Chaque soir, je prie, ici bas
Pour que tu penses un peu à moi.
Moi, ta fille, que tu as laissée
Je veux un jour te retrouver
Mais ne crois pas, petite mère,
Que je vais crier mon mépris
L'amour filial est plus fort que la haine,
Et vers toi, je tends mes deux bras.

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As the old man walked across the bridge, he stared at the river below him. Suddenly, he felt a warmth capturing his ancient bones. He ran back to where he came from, back down to the woods.

All day long he worked hard and built a tiny, thin wooden bridge between the eastern and the western banks of the river.
When he achieved his work, he sat down in the grass beside the water and stared at the bridge. It looked so fragile compared to the modern concrete bridge. It laid softly a few inches from the running water and still that soft voice was chanting: He, who will come, will walk only on the water, will avoid all the solid construction and go by what has been made with love... all the love in a pure heart.

A young man came running and addressed the old man. "Gran'Pa, what's this? D'ya think it will hold?"

And he stood arrogant by the tiny bridge.
"Yes, my son", said the man," it'll hold!"
"Why did you built it?"
"I built it so that someone could walk on it."
"But if I walk on it, it surely will collapse, ol'man, you're a fool!"
"Might be, indeed, for your don't know what I know. He, who will come, will care for no strong appearances, he will be driven by the power of the heart, the power of our love. The man, a son, a father, a brother, this man will walk my bridge and the wood will carry him, for, my son, there is nothing stronger than the power of our love."

The old man raised a hand and touched his heart.

As he did so, the young man stepped on the tiny bridge and walked across the river with a smile.